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Una noche más


Mas insomnio, mas poemas, una noche más de pensamientos atropellados, vueltas en la cama, observar la luna, leer, hablar, ver, escuchar y de nuevo intentar dormir. Probablemente hoy logre dormir con unos cuantos consejos que me dieron, hoy que precisamente no quiero hacerlo creo que voy a dormir.

Como si fuéramos inmortales, lo he leído varias veces y he sacado varias conclusiones que no voy a compartir porque 1. es un poema muy bonito - 2. tienen que ver con la montaña rusa que soy en estos dias - 3. creo que para cada persona son diferentes y no quiero dar un preconcepto.




Todos sabemos que nada ni nadie habrá de ahorrarnos el final
sin embargo hay que vivir como si fuéramos inmortales
sabemos que los caballos y los perros tienen las patas sobre la tierra
pero no es descartable que en una nochebuena se lancen a volar

sabemos que en una esquina no rosada aguarda el ultimátum de la envidia
pero en definitiva será el tiempo el que diga dónde es dónde y quién es quién

sabemos que tras cada victoria el enemigo regresa buscando más triunfos
y que volveremos a ser inexorablemente derrotados vale decir que venceremos

sabemos que el odio viene lleno de imposturas
pero que las va a perder antes del diluvio o después del carnaval
sabemos que el hambre está desnuda desde hace siglos
pero también que los saciados responderán por los hambrientos

sabemos que la melancolía es un resplandor y sólo eso
pero a los melancólicos nadie les quita lo bailado
sabemos que los bondadosos instalan cerrojos de seguridad
pero la bondad suele escaparse por los tejados
sabemos que los decididores deciden como locos o miserables
y que mañana o pasado alguien decidirá que no decidan

sintetizando / todos sabemos que nada ni nadie habrá de ahorrarnos el final
pero así y todo hay que vivir como si fuéramos inmortales

Mario Benedetti




su firma (no se ve muy bien) --->

El autor no lo hizo para mí

El insomnio sigue visitándome, por lo que traigo otro poema. El de hoy es para quienes disfrutamos entrando a mundos con los que otros ni siquiera sueñan, mi fidelidad continua con Bendetti, probablemente hasta que otro me seduzca lo suficiente y yo decida compartir mi amor entre poetas.

El autor no lo hizo para mí / yo tampoco
lo leo para él / yo y el libro
nos precisamos mutuamente / somos
una pareja despareja /el libro tiene ojos tacto olfato
hace preguntas y hace señas
puede ser una esponja que me absorbe
o un interlocutor vacío de prejuiciosel libro y yo tenemos un pasado
en común / con frutales seducciones
yo a veces le confisco a madame bovary
y él me despoja de ana karenina /
si nos empalagamos de esos amores yertos
ya somos otros y nos reconciliamosel libro me provoca / me arranca confesiones
y yo le escribo notas en los márgenes
es una relación casi incestuosa
nos conocemos tanto que no nos aburrimos
él me describe cielos incendiados
y yo se los extingo con lágrimas marinasno lo hizo para mí / ¿será por eso
que el rostro no me importa? / es un enigma /
yo sólo quiero descifrar el libro
y quedarme en su vida hasta mañana

Mario Benedetti

Insomnio y poesía

A pocos días de entrar a clases, el insomnio ha atacado de nuevo, ahora me enfrento al problema de regular mi sueño para poder madrugar el lunes y no empezar a faltar a clases, porque ese es otro de los propósitos no escritos pero ya escrito de este año, no faltar a clases.

Ayer después que se bloqueó megavideo y no pude seguir viendo la serie que quería, no tuve mas remedio que irme para mi cama e intentar dormir, o eso se suponía que iba a hacer, como de costumbre terminé sucumbiendo a alguna tentación que en este caso se trataba de uno de los inventarios de Benedetti.

Ya he hablado anteriormente de este poeta, muerto hace poco. Es mi favorito y anoche ayudó bastante con el insomnio y con los demonios mejor llamados pensamientos que no me dejaban dormir, así que he decidido que mientras el insomnio insista en visitarme voy a compartir algunos de sus poemas, el de hoy como no, se llama Insomnio.

El insomnio es un foro
de expectativas
las imágenes vuelan
no se esclavizan

ruinas y glorias
son datos fidedignos
de la memoria

yo no tengo otra llave
que tus preguntas
pero a veces no encuentro
la cerradura

sigo en desvelo
en el mundo que acecha
no se abre el sueño

el blanco cielo raso
no me seduce
y en el cielo de veras
tan sólo hay nubes

cierro los ojos
y estoy despabilado

como un custodio
la vigilia en la noche
quién lo diría
arrima sensaciones
desconocidas

son horas blancas
algo se mueve pero
no pasa nada

uno escucha el silencio
y de improviso
fluyen añoranzas
y es como un río

la brisa eriza
y lejos canta un gallo
sus profecías

yo no tengo otra llave
que tus preguntas
pero a veces no encuentro
la cerradura

y si la encuentro
ya no querré dormirme
porque te tengo

Mario Benedetti

Galatea Imperfecta

Es de conocimiento entre mis amigos que me gusta Harry Potter, y aunque en una menor medida también es de conocimiento que me gustan los fanfictions, historias ambientadas en el mundo de Harry Potter pero escritas por fans, sin animo de lucro, mas bien una necesidad de expresar las cosas que nos despiertan los libros o las que no despertaron porque simplemente no pasó lo que queríamos.

Leyendo un fic encontré este poema, no estoy segura si lo escribió quien escribió el fic (que lleva por titulo el de esta entrada y puede ser encontrado en fanfiction.net) o si pertenece al mito Griego, en todo caso es hermoso.

¿Cuántos segundos hacen una eternidad?

Ninguno, uno, los que sean, los que haya.

No importa porque cuando no estás el tiempo se detiene

Y cuando estás los segundos se hacen eternos,

se alargan como horas y valen por vidas completas.

¿Cuántas cinceladas para perfeccionar a Galatea?

No alcanzan.

¿Cuántas almas para salvar a Pigmalión?

Espero que una sola porque es todo lo que tengo.

Soy dolor

Soy esperanza

Soy sufrimiento

Soy Galatea

Con brazos abiertos y alma palpitante.

Y eres Pigmalión.

Sólo por un segundo más.

Un segundo de los eternos.

Mario Benedetti

Pocas palabras encuentro para el maestro de ellas, lo cotidiano, desde el cielo hasta el amor merecieron un poema en el largo inventario con que el maestro se despide, un poema de él, no hay mejor forma de rendirle homenaje, un homenaje sincero de quien en sus letras, voló, soñó y el domingo lloró.

CENIZA

Falta saber el último sentido,

quiero decir: si es pueblo o es imperio.

Cada noticia con su desmentido,

cada desolación con su misterio.

Claro, cuando el misterio es de mentira

nadie se atreve a perdonar en serio

ni a romper el espejo en que se mira

ni menos a gritar, porque ese grito

no tiene otro respaldo que su ira.

Qué dificil negocio el infinito.

Al destino encomiendan la aventura,

yo a las pruebas del mundo me remito.

Siempre que la verdad está madura,

despiadado el azar nos fiscaliza.

Menos mal que su voz es insegura:

“No hay fénix”, dice. “Sólo habrá ceniza”.


Dejarás de hacer vivir las palabras, pero ellas te harán vivir a ti...

R.I.P. Mario Benedetti